Las raíces del templo

Demonios y dioses juegan al escondite

en el pálpito del alma,

atropellando la duda de la conciencia.

Al aliento de la tormenta,

a primera hora,

cánticos de monjes en monasterios perdidos

en la periferia del límite del limbo del cosmos

¿Quién sois?

¿Qué os presentáis en mis aposentos sin previo aviso?

¿Quién sois?

Soy la esperanza que frecuenta la paz.

Soy la fe que empuja la fuerza de la quietud.

Soy el refugio del desamparo.

Soy la lágrima encarcelada en la prisión de la retina.

Soy el ancestro del accidente vital.

Soy la última estancia que resuelve la duda.

Su sonrisa limpiaba el ambiente.

A veces profano y a veces dudoso,

sentado sobre su trono de esparto,

sin ropajes de apriete,

paciente,

espera el resurgir de una savia nueva:

donde las mariposas aplaudan alas cuando la bondad seccione la esperanza;

donde el amor sugestione la batalla de la palabra de Jesús;

donde el evangelio marque tendencias en el milagro del gesto;

donde los hombres armonicen el registro de la fecundidad bíblica;

donde el perdón asuma el riesgo de la practica de la venganza.

Cenar en el altar mayor,

con respuestas bañadas en vino.