Navidades diciembre

Selecciona: Isabel Pavón (de “La nueva poesía canaria-Editorial Verbum”)

28 DE DICIEMBRE DE 2012 · 23:00

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Me traslado al camino oloroso en la cocina. Revolotea el ajo dentro del arroz, las naranjas se agrupan delante de la luz. La claridad se adhiere a la grasa del vidrio y mi cabeza envuelve el plástico de gena. (Cuchillo de palo. Reloj 20 minutos. Limón. Cocino sin coñac y con delantal verde). Me gustan mis manos cuando hacen pan, mis ojos mirando el perejil, y mi cuerpo inclinado al besar el tomate. Detrás están los árboles bañados de pensamiento y una tierra estéril que ensucia mis uñas. (Soy hija y dueña de la cocina, señora blanca del baile. La cocina es un punto alegre de la casa; y la casa es pequeña, en el jardín que late en la manzana del barrio; y éste es la gran ciudad. Más allá la estepa, los bosques, la vida del tren hacia Granada. Con un salto estoy en África, pero caigo en el Mar del Norte, con mareas que desaparecen y dejan sólo arena al navegante: huyen despavoridos al ártico los peces, a cazar cavidades de hielo; allí donde me espera el bergantín noruego del salvaje buscador de ballenas, y el tigre congelado que respira asustado preguntándome por el calor). Ese viento de frío me ahoga y me sumerge en su nube de fuego. (los calamares se están quemando en su sartén y ya no tengo tiempo de ir a la luna. Sólo poner la mesa llena y saborear a Dios). En la encimera está también el metro de los aviones cargados de fruta y no hay canario, pero sí una jarra con agua y una libreta sucia.

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