Lluvia púrpura de flores

Lluvia púrpura de flores, pétalos blancos, olor a almizcle y amargo azufre. Sombra misteriosa mueve brumas. Muerte viva de seres alados, infantiles, neonatos sin porvenir; lábiles pieles retorcidas, arrugadas, secas, deshidratadas, rojas de sensibilidad. Blandura y blancura atormentadas. No saben hablar, no han aprendido, sólo el desconcierto se marca en sus facciones. El mundo es un ingrato para estos recién venidos, esperma que se pierde en las eras del tiempo. No serán ni fueron siquiera unos instantes, sólo débiles átomos de dolor encendidos. Nacieron mal, deprimidos, olvidados, apenas si dormidos vieron la luz del sol. No nacieron: Llegaron al sufrimiento y éste los devoró sin recato, con ansia. Son frágiles mariposas que del mundo vuelan sin una carga ni sombra de alegría ¿Para qué vinieron? Sólo Dios lo quiso... ¿Para qué nacieron? Sólo Dios lo sabe...

Filomena Romero (El cielo surrealista – Ed. Devenir) Selecciona: Isabel Pavón