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    Ramón Molina Navarrete
     

    Cristiano perseguido

    Un poema de Ramón Molina Navarrete. (Selecciona Isabel Pavón)

    POE+ 27 DE ABRIL DE 2018 08:25 h

     



    Cristiano perseguido



     



    Aún recuerdo aquella noche

    de misterio y despedida.

    Jesús hablaba despacio

    viéndose en Él que sufría

    por saber que nos dejaba

    roto por tantas heridas.

    Nos dijo que nos amásemos,

    que fuésemos luz que brilla,

    que el que quiera ser primero

    sea el último de la fila.

    Nos dijo que era un amigo

    que de amistad se moría,

    loco de amor por nosotros…;

    que iba lejos, a otra orilla,

    a prepararnos un reino

    para en él vivir la vida

    de nunca más separarnos

    por más que el tiempo prescriba.

    Recuerdo que hubo un momento

    de silencio, de precisa

    claridad en su mirada.

    Tembló el aire en sus aristas.

    El Maestro cogió el pan

    y ardió el mundo en su ceniza.

    Pero antes de bendecirlo

    nos dijo con voz tristísima:

    “Si a mí, ¿veis?, me han perseguido

    sin descanso, día a día,

    también lo harán con vosotros.

    Es la razón, la medida

    de ser en mí la unidad

    que todo lo multiplica”.



     



    Y Jesús dijo verdad.

    Dos mil años todavía

    y hoy seguimos perseguidos.

    Bien es verdad que en las vísperas

    de ver pasar a los siglos,

    en lugar de las espigas

    hemos sembrado cizañas,

    campos de sal fratricida.

    Nos hemos ido olvidando

    de la verdad trascendida,

    demasiadas voces vanas,

    demasiada cascarilla,

    oración sin corazón,

    corazón lleno de espinas,

    desamor entre nosotros

    y entre nosotros mentiras…



     



    Campo abonado de escarchas

    para que más nos persigan…

    Y perseguidos estamos:

    si crees, ya no eres artista,

    ni avanzado, ni moderno,

    ni sabio, ni progresista,

    ni inteligente, ni culto.

    Si crees eres un meapilas,

    el retrógrado, el beato.

    Si crees, eres en política

    el extremo de la extrema,

    el reaccionario, el fascista.

    Si crees, te pagan con golpes

    de incomprensión, de injusticias,

    de soledades terribles,

    de indiferencias precisas;

    te traicionan, te abandonan,

    te repudian, te critican,

    te atan de pies y de manos,

    te amenazan y te obligan

    a que enmudezcas la voz,

    y te encarcelan si gritas.



     



    Pero qué contrariedad,

    que efecto que en sí se gira

    y se revuelve en su contra,

    qué consecuencia distinta:

    perseguir es despertarnos,

    ver nuestra esencia más íntima,

    llegar al mar de nosotros

    y nadar en la autocrítica.



     



    Perseguir es despertarme,

    hacerme hoguera encendida,

    terreno para la siembra,

    greda que se sabe viva,

    volcán de paz que se entrega,

    conciencia que en Dios se obliga.



     



    Y ahora comprendo quién soy,

    de donde vengo, qué sílabas

    componen mi abecedario,

    qué lugar de bienvenida

    ocupo en tu altar, Señor.

    Ahora sé que, de rodillas,

    continúo en aquella cena

    de amor de tu despedida,

    en que antes de hacerse llanto

    la amistad que me rendías,

    antes de partir el pan,

    se encendieron tus pupilas

    y, mirándome, dijiste,

    con palabras trascendidas,

    que si a Ti te persiguieron

    conmigo también lo harían.



     



    Y así viene siendo, Dios.

    Y aunque me duele esta herida,

    ya no me importa el dolor

    ni me importa lo que digan,

    porque sé que al ser de Ti,

    y al ser de Ti el alma mía

    y de Ti todo mi ser,

    la batalla está vencida.



     



    Así que vale, Señor.

    Vale esta lucha que obliga.

    Vale esta sombra en mi sombra.

    Vale, Dios, que me persigan.



     



    Yo lo acepto con amor,

    con perdón, con alegría…

    Pues a más persecución

    más en Ti me crucifican;

    y a más que sufro la cruz

    más me acerco hacia tu orilla,

    más me uno a tu presencia,

    más fortaleza me envías,

    más muerte tiene mi muerte

    y aún más vida mi vida.



     



    Ramón Molina Navarrete


     

     


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