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    El Amor es un nacimiento (con el albañil de Nazaret)

    El poeta aparca, por esta semana, la exposición de su propia obra, y dedica su blog a difundir la última obra de un hermano en la fe cristiana y en la fe poética, el pastor chileno Luiz Cruz-Villalobos.

    BARRO DEL PARAíSO AUTOR Alfredo Pérez Alencart 27 DE AGOSTO DE 2015 17:20 h
    Luis Cruz-Villalobos. Luis Cruz-Villalobos.

    El poeta y pastor presbiteriano Luis Cruz-Villalobos (Santiago de Chile, 1976), sigue, qué duda cabe, la senda trazada por Pablo de Tarso en 1 Corintios 13, cuando trata de la potencia indeleble del Amor. Pero Luis pergeña sus versos bajo una impronta que ya es suya y resuena tan necesariamente mestiza, de aquende y allende. A sus numerosos libros y plaquetas poéticas (tiene, también, un buen manojo de rigurosos libros de ensayo teológico), suma ahora un pequeño poemario, “El Amor es un nacimiento” (Hebel, Chile, 2015), del que espigo tres brotes que merecen, entiendo, la atención de todos, sean creyentes o no. En ellos hay muestras más que evidentes de fe cristiana y de fe poética, dos de sus motores o combustibles prioritarios, junto con su familia.



    Leamos a Luis Cruz-Villalobos, un poeta-pastor o pastor-poeta, que así dice en otro de sus poemas del libro, no incluido en la selección para los lectores de P+D: Creo/ Así como respiro/ Así como parto raudo al amor/ Creo/ Como simiente/ Que parece muerta/ Pero resucita de pronto/ Creo/ Como abrazo/ Como beso en la frente/ Creo/ Y no dudo/ Del tiempo y espacio/ Que me sostiene/ Y sigilosamente/ Me ama/ Creo/ Como pidiendo perdón/ Como entregándolo…”



     



    TRES POEMAS



     



    EL AMOR ES UN NACIMIENTO



     



    A Moisés y Bárbara



     



    El amor siempre es un nacimiento



    Desde la muerte



    Desde el pleonasmo del síntoma nefasto



    Y a qué definirlo



    A qué apologetizar su simiente



     



    El amor es una ruptura exacta



    En la cotidianidad amarga y gris



    De las desventuras



    Es un paso en falso



    En el camino demarcado



    Del sistema que se pudre



     



    El amor es un espasmo



    Una dislocación del aparato rudo



    Que nos marca



    La piel y el esqueleto



    Es un abrazo hondo



    Muy hondo



    Allí donde duele



    Y donde se pide sanar



     



    El amor es una vilipendiada sombra



    Que todo lo cura



    Que todo lo alza



    Pero en silencio



    Sin bombos ni platillos



    Solo así



    Someramente



    Paciente



    Tenaz



    Obstinada sombra



     



    Porque el amor es persistente



    Se resiste a morir



    Aunque la indiferencia



    Le arranque la piel



    Aunque la hoguera



    De la certera intransigencia



    Quiera quemar sus almas



    El amor sigue



    Lucha



    Mata a la muerte de inanición



     



    Así es el amor



    Así



    Ni más ni menos



    Ni menos ni más



    Tal como lo vi



    Ayer y hoy



    En el albañil de Nazaret



    Que me sigue cantando al oído



    Que triunfó por siempre



    Desde las cruces y las tumbas



    Con su amor.



     





    QUIÉN PUEDE LLAMAR A MI PUERTA



     



    Hay quienes saben llamar a mi puerta



    Hay quienes nunca lo harían



    Hay quienes ya no lo hicieron jamás



     



    Van y vienen los visitantes



    Vienen y van



    Me llaman por mi nombre



    O por remotos apodos de amor o indiferencia



     



    Me vienen a buscar



    Para que juegue al juego del milagro



     



    Me vienen a buscar



    Para que sueñe el sueño de la dicha



    Pero no se partir



    A sus tierras



    Pues la soledad me acompaña



    Ha hecho su casa justo sobre mi azotea



    Y allí vivo



    A solas con ella



    Vacío de fiestas y parafernalias



    Pobre de danzas y de quiebres



    Solo



    Lleno de palabras que salen como si nada



    Que abundan y emergen



    De lugares que puedo haber visto



    O simplemente soñado



     



    Así es esta vida



    Que me ha tocado



    A solas con esta marcha



    Esta calma



    Que me mantiene lejos



    Perdido en parajes que saben



    A lumbre



    Y también a sombras



    Aquí



    Casi esperando



    Que alguien llame a mi puerta.



     



     



     



    RESTOS DE PASIÓN



     



    Que haré contigo



    Qué haré



    Pues te presentas ante mí



    Como una flor abierta de amor



    Que quiere que yo sea su sol



    Que entibie su néctar



    Pero yo ya estoy viejo



    Y solo quiero partir a tierras ignotas



    Para comer raíces y besar atardeceres



     



    Qué esperas de mí



    Si ya no muerdo las sábanas de las horas



    Ni el fruto silente del remolque



    Solo canto escondido



    En escritorios y bibliotecas



    Que nadie podrá ver realmente



     



    Me pides un pan



    Un poco de agua



    Y yo sólo tengo este sobresalto



    Estas manos suaves y amplias



    Vacías de calma y risa



     



    Qué buscas en mí



    De qué quieres librarme



    Por qué me sigues



    Y me hablas al oído lentamente



     



    Qué pretendes



    Si ya estoy viejo



    Y me has buscado tantos años



    Me has llamado por mi nombre



    Y otro nombre me has incluso donado



     



    Qué buscas en mi cielo



    Si soy otoño



     



    Qué anhelas encontrar



    En estas aguas profundas que me habitan



    De las cuales has sacado



    Un poco de tu vida



     



    Dime qué esperas de mí



    Si la pasión es frágil



    Pobre y distraída



     



    Qué buscas



    En este sirviente de tu reino



    Oh Poesía.


     

     


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